Cuando mi mujer y yo anunciamos a la familia que nos casábamos, mi abuela nos citó en su casa unas semanas antes de la boda con el propósito de darnos (o más bien darme) su regalo de boda: un neceser de viaje antiguo. Es una caja casi cuadrada, de madera decorada profusamente por fuera y con el interior forrado de terciopelo granate. Al abrirla se despliegan varias bandejas con frascos de cristal con tapa plateada, cepillos, tijeras, limas y una serie de ganchos y artilugios que bien podrían formar parte de la caja de herramientas de un interrogador de la Gestapo, aunque no tengo ni idea de para qué sirven. Es preciosa y seguramente tendrá cierto valor económico, menor en cualquier caso que el valor sentimental que tenía para mi abuela, al ser un recuerdo de familia.
La caja era parte de su legado.
Además de la caja, mi abuela me entregó una carta escrita de su puño y letra. Empieza como cabría esperar de la carta de una abuela: «Para Álvaro, mi querido nieto mayor, en recuerdo de su abuela que no sabe cuánto lo quiere». Y sigue como los testamentos: «Con la condición expresa de que nunca se la dé a alguien que no lleve el apellido B.». «Condición expresa» va subrayado. El apellido, también. Y, por si acaso, nombra un suplente: si no hay quien lo lleve, la caja pasa automáticamente a mi hermano.
A mi mujer le hizo gracia, menos mal. Ella conocía (y adoraba) a mi abuela, y mi abuela la quería a ella. Pero podía haberse ofendido, y con razón. La carta daba por hecho que ella iba a querer quedarse con algo que, la verdad, no le interesa demasiado.
Lo que mi abuela intuyó bien
En el fondo, mi abuela tenía razón. Esa caja no significa para mi mujer lo mismo que para mí. Para mí representa los recuerdos de mi abuela, de su casa, de toda la familia. Para ella es simplemente un objeto decorativo más o menos bonito y más o menos valioso.
Ese es uno de los motivos por los que tantas familias empresarias quieren a los cónyuges fuera de la empresa. No suele ser desconfianza o animadversión hacia la persona, aunque a menudo se interpreta así. Es el temor de los padres a que quien llega por matrimonio no sienta la misma obligación de conservar lo que ellos levantaron, y a que acabe cambiándolo o vendiéndolo. Sus hijos han crecido con ese peso y ese respeto por el legado. Los yernos y las nueras, no.
Lo que la carta no arregla
Y, sin embargo, la carta no era necesaria. Yo conservaré la caja toda mi vida, y luego la heredarán mis hijos, porque era de mi abuela, no porque lo ponga en un papel. Y si a mí no me importara, el papel tampoco me impediría venderla. Lo que protege la caja es la memoria de mi abuela, no la condición que ella me intentó imponer.
La condición solo consiguió una cosa: decirle a mi mujer, justo cuando estaba a punto de incorporarse a la familia, que mi abuela la percibía como un riesgo.
Con las cláusulas que excluyen a los cónyuges pasa a menudo lo mismo. Protegen de un peligro que casi nunca existe, pero dejan un mensaje de desconfianza muy doloroso y difícil de reparar.
La pregunta incómoda
¿Excluyes a tu nuera por algo que ha hecho o por algo que temes que haga?
¿Sabe tu suegro que la empresa familiar te importa, o das por hecho que lo sabe?